Знать, что дни – последние
Сергей Щеглов
Родился в 1960 году в Йошкар-Оле. Автор поэтического сборника, книги очерков. Главный редактор литературно-художественного журнала «Литера». Живёт в Йошкар-Оле.
* * *
О снегопад, с печалью неразлучный!
Ты вновь мой тихий город посетил.
Как музыки задумчивой созвучья,
Легко летят снежинки на настил,
Рукою декабря сооружённый –
И странной тишиною поражённый,
Весь город неожиданно застыл.
Ни скрип колёс, ни фырканье моторов
До слуха не доносятся, и лишь
Свободная от въедливых повторов
Блаженствует чарующая тишь.
* * *
Осыпается черёмуха
По улочкам ночным,
Осыпается сквозь дрёму
И запутанные сны.
Исчезают сны быстрее,
Чем седой рассветный дым,
Чем стремительное эхо
От оборванной струны.
Ах, оборвана струна,
И обрывается мотив,
И мелодия девается
Неведомо куда…
То ли в небо,
На прощанье
Скаты крыш позолотив, –
То ли в вечер упадает,
Пропадает без следа.
И едва ли представляется
Подлунный мир иным,
И едва ли ожидается
Нашествие утрат.
Осыпается черёмуха
По улочкам ночным,
И запутанные сны
В душистом сумраке летят.
* * *
Ещё не упала прохлада
На землю. Не жухнет трава,
И красного золота пряди
На кронах заметны едва.
Ещё улыбается небо
Сквозь млечный разлив облаков,
И в самую глупую небыль
По-детски поверить готов.
Но в сумраке улиц вечерних
Таится ознобная дрожь,
И жажда нездешних кочевий
Тебя полоснёт, словно нож,
И так возжелаешь обратно –
Туда, где ты юный, другой,
Туда, где не пала прохлада
На сумрачный твой непокой.
Состояние зимы
Озабочены умы
Состоянием зимы,
Состоянием разлада
И всеобщей кутерьмы.
Мы снежинками летим –
Лишь для жизни подрастаем, –
Бестолково мельтешим
И не таем, и не таем!
Состояние зимы
Охладило наши души,
Заложило наши уши,
Напускало в очи тьмы.
Мы напрасно жжём сердца,
Мы напрасно бьёмся в двери.
Мы самим себе не верим
От начала до конца.
Состояние зимы
Над страной установилось.
Доброту, как будто милость,
Мне кидают из сумы.
Состояние зимы.
Состояние разлада.
Что сказать, что сделать надо,
Чтоб добрее стали мы?!
* * *
На лапках кошачьих подкралась
И вспрыгнула мягко на плечи –
Не старость – всего лишь усталость,
Не ночь, а всего только вечер.
Но странное, странное дело –
В душе не затишье, а смута,
И так же пружинисто тело,
И хочется в гости к кому-то.
Но странные, странные мысли –
Таких у меня не бывало –
Как чёрные птицы, нависли
И каркают: поздно – сначала!
Теперь и начни – не закончишь.
Теперь и пойди – не успеешь.
Ты кончен, ты кончен, ты кончен!
Ты тлеешь, ты тлеешь, ты тлеешь…
Теперь собирайся, не мешкай, –
Поклажа легка, слава богу!
Ты рдеющей головешкой
Другому укажешь дорогу.
И кто-то, тебе неизвестный,
С чертами твоими и смехом,
Отправится с доброю песней
За песней твоею – за эхом.
И кто-то над русской землёю
Хорошим костром разгорится,
Когда над твоей головою
Откаркают чёрные птицы.
* * *
Разложили по полочкам жизнь
Непутёвого в жизни поэта.
Разобрали, с кем пил, с кем дружил,
Чьих разумных не слушал советов.
Отыскали подруг его след,
Всех внебрачных детей подсчитали.
Разузнали про сто его бед
И про радость одну разузнали.
Раскопали ошибки, грехи,
Очернилили белые пятна.
Только как вот слагал он стихи –
До сих пор никому не понятно…
* * *
Эти тайные свидания
Посреди толпы людской,
Где безмолвные страдания
Перемешаны с тоской
По глазам твоим отчаянным,
По изгибу хрупких плеч
И по радости нечаянной
Мимолётных наших встреч.
Эти тайные свидания
В неуютном городке.
Безнадёжные скитания
По сумрачной реке.
А в её потоке медленном –
не уплыть, не утонуть.
Просто знать, что дни – последние,
Что судьбу не обмануть.