"Мне опять приснилось море..."
Виктор Навдуш - автор двух поэтических книг, член Союза писателей России, дипломант Литературного конкурса имени К. М. Нефедьева.
Родился 1 мая 1952 года в Хабаровске. Окончив школу-восьмилетку, поступил в Белгородский строительный техникум. Работал электриком на Приморском горно-химическом комбинате и одновременно получал вечернее образование. После службы матросом на Тихоокеанском флоте в 1974 году приехал в Магнитогорск, работал электриком на швейной фабрике, учеником травильщика на калибровочном заводе. В том же году состоялась первая поэтическая публикация в газете швейной фабрики "Знамя". Учился на строительном факультете Магнитогорского горно-металлургического института, художественно-графическом факультете Магнитогорского государственного педагогического института, в Свердловском архитектурном институте.
В 2000 году в издательстве Магнитогорской государственной консерватории вышла дебютная книга стихов Виктора Навдуша "Координаты сердца". Через три года вышла книга "Войди в мой дом", за которую в том же году он был удостоен диплома III Литературного конкурса имени К. М. Нефедьева. В 2007 году по рекомендации поэта Александра Павлова был принят в Союз писателей России.
* * *
Когда земля не ждёт своих снегов,
И птицы не торопятся на юг,
В нагроможденье белых облаков
Мне чудится таинственный уют.
И в этот миг
в душе моей шальной
Рождается причудливая страсть -
Промчаться
над притихшею землёй
И в этом
белом таинстве пропасть.
* * *
Не для славы, не для денег,
Не в борьбе за пьедестал
Том своих произведений
С Божьей помощью издал.
Для того, чтоб без потёмок,
По которым я бродил,
Мой неведомый потомок
Корни рода находил.
* * *
Я опьяняюсь дымом ссор,
Я греюсь у огня разладов.
Какой кошмар! Какой позор!
Какая пошлая бравада!
Я ставил дни, как домино,
Рукою трезвой и неспешной,
Но вдруг упал стакан с вином -
И всё порушил неизбежно.
Смотрю беспечно на разор:
Я знаю - будет всё, как надо.
И опьяняюсь дымом ссор,
И греюсь у огня разладов.
* * *
Еду к младшему брату.
Столько лет не видал.
Знаю: жил на зарплату,
Но достаток достал.
Есть квартира, машина -
То, чем я не богат.
Видно, хваткий мужчина
Младший брат, младший брат.
И я рад, я не скрою.
В добрый час, в добрый час,
Но сомненья порою:
Кто же старший из нас?
Еду к младшему брату,
Эту грусть затая.
Что, как если и вправду
Стал он старше, чем я?
* * *
Не срывайте, ветра,
мои двери с петель,
Не стучите в окно беспрестанно,
Унесите меня в это слово -
метель.
В нём сокрыта какая-то тайна.
В нём мерцает
какой-то высокий приют,
Там судьба свои линии чертит.
Там все музы живут
и сирены поют,
И весёлые ангелы смерти.
* * *
Войди в мой дом.
Здесь дрожь веков
Волной не пробежит по коже.
И вой вселенских сквозняков
Твоей души не потревожит.
Войди, войди. Небесной манны
Не обещаю с потолков.
Зато без мистики туманной
Поговорим без дураков.
Здесь речь твою
не вгонит в краску
Других речей заумный пыл.
Войди, мой друг,
как раньше в сказку
Ты с лёгким сердцем заходил.
* * *
Жили-были дед и баба
И до сей поры живут
На задах чужой усадьбы,
Городской презрев уют.
Так присохли к огороду,
Что всё лето на горбу
Для полива возят воду.
А зимой дымят в трубу.
Их судить оставьте Богу.
Не бомжи и не бичи -
Просто люди жить не могут
Без земли и без печи.
* * *
Здесь, как ветки, заломаны дни -
Обозначены тайные тропки.
Здесь дороги - гони да гони,
А в Москве - бесконечные пробки.
И не надо, судьба, не рули
На приманку столичных обочин.
Ну и пусть там длиннее рубли,
Зато здесь отношенья короче.
* * *
На светлом фоне небосклона,
Когда бывает даль ясна,
Мне, словно с мостика, с балкона
Земля манящая видна.
Как будто там, по курсу прямо,
Встаёт, как прежде наяву,
Полоска острова Гуама.
А может быть, к себе зовут
Отроги Сихотэ-Алиня -
Далёкой юности причал.
А может, сопки Сахалина,
Где прадед Чехова встречал.
Под Домодедово
Живу вблизи аэропорта.
Его бессонная возня -
Гарант душевного комфорта
Для перелётного меня.
Мне так уютно в этом мире,
Где реют лайнеры крутом
И за собой, как на буксире,
Таскают реактивный гром.
От приземлённости печали
Меня уносит этот звук
В страну свиданий и разлук,
Где всё на взлёте, всё вначале.
* * *
В. Вельямидову
Шёл по городу чудак холостой,
Путь не близок был его, недалёк.
Нёс в одной руке
портфель непростой,
А в другой руке простой василёк.
Шёл, улавливая жизненный ток,
Как весы, качаясь над суетой.
Показалось мне:
невзрачный цветок
Был весомей,
чем портфель золотой.
* * *
Памяти С. Мелешина
А он летал, летал в строке
И, обостряя ощущенье
Полёта, уходил в пике,
Напоминавшее паденье.
И распрямлялась на коньке
Молва убогая, но в пику
Молве взмывал он из пике
И выпускал, как птицу, книгу.
Летите, птицы. Пусть никем
Не будет ваш полёт освистан.
А он не вышел из пике...
Но помолчите, моралисты!
Поберегите ваши рты
Для пустословья и зевоты.
Пике - потеря высоты,
Но продолжение полёта.
* * *
Я раньше, в детстве, мало спал
И, чуть продрав глаза, в оконце
Глядел, высматривая солнце.
Я раньше, в детстве, мало спал.
Я раньше, в детстве, много знал.
И это знанье так мотало,
Что даже дня мне не хватало.
Я раньше, в детстве, много знал.
А жизнь идёт, и ничего
Я в ней уже не понимаю.
Я много сплю и мало знаю
Или не знаю ничего.
* * *
Забавно. В начале дороги
В наивности детской своей
Я думал - поэты, как боги,
Похожие лишь на людей.
Какие могли небылицы
Так душу запутать мою?
Я думал - поэты, как птицы,
Они лишь молчат да поют.
Конечно, смешон я во многом,
Но в чём-то и прав без границ.
Я знаю поэтов от Бога,
Они так похожи на птиц.
* * *
Без меня отходит поезд,
Я расстроенный такой.
Мне бы выглянуть по пояс
Из окна, махнуть рукой.
Неужели позапелись
Песни юности давно,
Неужели, неужели
Всё со мною решено?
Отчего же сердцу мнится
Днём и ночью, в час любой,
Будто мчится, где-то мчится
Мой курьерский, мой родной.
Неужели, добрый поезд,
Ты промчишься стороной,
Как пронзительная повесть,
Не законченная мной?
* * *
За окном ещё не вечер.
В голове засевший Визбор.
Хорошо, что слышен ветер
И не слышен телевизор.
Этот ветер, видно, где-то
Долго шлялся с кораблями.
Хорошо, что у соседа
Голубятня с голубями.
И соседа треп в народе
Совершенно не колышет.
Хорошо, что дом напротив
Зимовал уже под крышей.
Он фронтон поднял на ветер,
Словно парус на просторе.
Хорошо, что на рассвете
Мне опять приснилось море.
* * *
Старик. За семьдесят от роду.
Он обречён, как жёлтый лист.
Но жадно слушает погоду,
Как в море вахтенный радист.
И целый день, томясь в квартире,
Глуша лекарствами нутро,
Тревожно ждёт "Сегодня в мире",
Как сводку "Совинформбюро".