Лирика воспоминаний
Валерий ТИХОНОВ
Поэт, журналист, редактор. Родился в 1961 году в городе Белореченске Луганской области. Детство провел в городе Кореновске Краснодарского края, куда переехал с семьей. С 1969 года осел в Алтайском крае.
Стихотворения Тихонова публикуются в периодике с 1984 года – в краевой (журналы «Алтай», «Барнаул»), региональной (журналы «Сибирские огни», «Огни Кузбасса»), центральной («Литературная газета», «День поэзии»).
Тихонов – соавтор нескольких поэтических антологий и тематических сборников, автор семи поэтических и шести публицистических книг, лауреат краевых литературных премий – имени В.М.Шукшина (за книгу «Формат окна», 2003 г.), имени В.В.Бианки (за книгу «Четвертое измерение», 2007 г.).
Основатель, издатель и главный редактор литературного фонда «Август».
В этом году отметил свое 60-летие, с которым его поздравила «Литературная газета». Живет в Барнауле. Имеет двоих детей и троих внуков.
Предавгустовское
Не стесняюсь рассказать кому-то,
Что закат сегодня очень винный.
Убывает день по три минуты,
Но в июле этого не видно.
Перистые облака на скатерть
Очень белоснежную похожи.
Я в лесу – проходчик и искатель
Ощущений до мурашек кожи.
Хрустнет лист и стихнет, треснет ветка…
Встрепенувшись, упорхнет пичуга…
Точно так же было в прошлом веке –
Кто-то столбенел здесь от испуга.
А в лесу темнее, чем на поле.
А на поле ветерку просторней.
Это все знакомо мне до боли
И других не надобно историй.
Пусть текут ли, капают минуты
День за днем, за годом год, дотоле…
Не стесняюсь рассказать кому-то
Про леса и речки, горы, поле…
Радугу под солнцем вышивают
Тонкие короткие дождинки…
Это моя Родина живая –
Не на фото и не на картинке.
Лирика воспоминаний
Лирика воспоминаний –
звук уходящего лета –
тихо прощается с нами
песенкой из трех куплетов.
Словно весны не бывало
с поисками, обретеньем.
Парки она открывала,
в зелень вплетала цветенье…
Запахи теплого ветра
в солнечном тают сплетенье.
Мы не искали ответов –
жаждали объединенья.
Вот уже август струится,
платит плодами и песней…
Осень осветит нам лица –
нам теперь с ней интересней.
А за зимой и морями –
будущее пробужденье…
Новою песней – нарядной!.. –
грянет весны наважденье.
***
Осень начинается как сон.
Осень начинается с прощаний.
Осень – время слушать саксофон
На концертах…
на углу…
на счастье…
Ноты собираются на юг.
Композитор им уже не нужен.
Музыканту очень нужен друг –
Потому он с саксофоном дружит.
Им вольно озвучить листопад,
Тихие закаты и рассветы…
Вот и дождь,
что шел три дня подряд,
Удостоен третьего куплета.
Ждут припевов шумные леса,
Ждут рефренов реки, парки, горы…
Саксофон настроит голоса,
Чтоб сложились в песни разговоры.
Осень завершается как сон,
Точно так же и концерт окончен.
Осень – время слушать саксофон,
А поэту –
ставить многоточье…
***
Я слушал музыку во сне –
Она наладилась в капели,
Хотя пока и еле-еле,
По подоконнику, стене…
Я слышал музыку во сне...
Я слушал музыку во сне –
Она шумела летним ливнем
И делала меня счастливым,
Как будто вновь 17 мне!..
Я слышал музыку во сне...
Я слушал музыку во сне –
За листопадом, как за шторой,
Мелькали ветви – дирижера
Движения, словно в огне…
Я слышал музыку во сне...
Я слушал музыку под снег –
Он шел всю ночь в полете плавном,
А я опять мечтал о главном –
Чтоб мир и труд царил в стране.
Я слышал музыку во сне…
Зимние месяцы
Ноябрь ужели пережили!..
Леса для птиц и ветра – невод,
Округа – ширь и даль пространства!..
Декабрь соткался из снежинок,
Из перевернутого неба,
Из вьюжно-сказочного царства…
Снегам теперь менять оттенки
До самого исхода марта.
Морозы зимней дискотеки
Зашкаливают по азарту.
К нам новогодний праздник добр –
Он преподносит всем подарки:
То к чаю утренняя сдоба,
То окна – сказочные арки…
Так в январе сладка конфета,
Что мы ее берем украдкой!
А в феврале весны приметы –
Всяк на ее пейзажи падкий.
Из детства
Я видел на ковре сто тысяч тем,
Что над моей кроватью –
на стене.
На том ковре летал куда хотел –
Легко мог побывать
в любой стране.
Я уходил в любые времена,
В сказанья, путешествия и песни…
Узорчатую дрожь
несла луна.
Ранета тень зимой была чудесней…
Я видел на ковре сто тысяч тем.
Полеты те по карте вспоминаю –
То над Донбассом
снегом шелестел,
То нависал туманом
над Алтаем…
А книга
под подушкой
до утра
Читалась мне сама
во сне как сказка.
Сюжеты в ней – из чуда и добра –
Светились тихо
шерстяными красками...
Вечер. Стога
По мотивам
одноименной картины
живописца Анатолия Штаня
Стеклом увеличительным дождя
приближен стог. Он соткан из травы.
А вот уже, немного погодя,
с ним солнышко общается на «вы».
Дождь соткан был из туч всего на час…
И вот уж в облаках весь небосвод –
переписал их ветер без прикрас,
как наш художник, что придет вот-вот.
Стог как маяк на берегу реки.
А может, поле там, за ним лесок?..
Вот перед ним ручей – тем вопреки,
кто видит вовсе не ручей – валок,
что молча устремился вправо – вниз
(да, в правый нижний угол побежал)…
Такой у живописца был каприз,
что штрих его сорокой задрожал.
Я в красках сей пейзаж не сотворю.
Могу соткать в словах – для похвалы.
Точнее, я спасибо говорю
за этот свет, за тени, за теплынь…
Сражение
Оловянные ребята –
Это храбрые солдаты
Боевого войска.
Рядовые и сержанты
Пулями к земле прижаты,
Пули все из воска.
Генерал достал монокль,
Лейтенант достал бинокль:
«Нет, ребята, смерти!..»
Центр держится у флага,
Враг пошёл в атаку с фланга!..
«Тут его и встретим!..»
Громово стреляют пушки!
Это вовсе не игрушки,
Если раны рваны!..
Мы стреляем дружно – залпом.
Будет ли победа завтра
С боем барабанным?..
А сейчас бой напряженный!
Всяк друг другом раздраженный!..
Надобна победа!
…Полководцу отдых нужен –
Вот его зовут на ужин
Или пообедать.