Чао, Рома!
Я не знаю, как относиться к богатым. Любить их вроде не за что. Испытывать классовую ненависть – скучно. Завидовать – бессмысленно. В общем они мне до фени. Люди как люди. Нефтяной вопрос испортил их. А так… Недавно познакомился с одним. Сейчас расскажу. Но для начала – прелюдия.
Должен вам сознаться со всей присущей мне с рождения прямотой и неподкупной честностью: я очень не люблю работать. В смысле – регулярно трудиться. Словосочетание «работать каждый день» стоит у меня в одном ряду с такими, как «налоговая инспекция», «теща приехала гостить минимум на две недели» и « а у вас, товарищ, простатит».
Нет, только не это. Я не про тещу с простатитом. Я про работать.
Былинное ежедневное вставание с утра. Эпическое осматривание и общупывание опухшей репы, похожей на полуспущенный алый воздушный шарик. Элегическое обскабливание репы «Жилеттом». Драматическое «Где мой ранец?!» (сын) и «Сам ищи, оглоедище!» (жена). Яичница. Йогурт. Кофе. Пробка. Офис. Восьмичасовое глядение в компьютер, как в прорубь перед самоубийством… Нет, не могу!
Поэтому в настоящий момент я нигде не работаю. Пописываю рассказики и бомблю. На своей старой синей двушке. Захотел – побомбил, захотел – не побомбил. Как Пентагон.
Конечно, жена, дети. Вся эта воинственная биомасса просит есть. Так что приходится. Но – исключительно в вольном графике гордого поэта.
Синяя двушка моя ворчит, пыхтит, но функционирует. Наподобие жены. И багажники у них похожи.
Клиентов возить интересно. Чего только не наслушаешься! Изящная словесность вместе с криминальной хроникой отдыхают. Я даже книжки перестал читать. Потому что там все тускло и надуманно. Про телевизор вообще молчу.Информационный унитаз.
Потом: возить надо уметь. Одно дело – как худой кабан, гонять по какому-нибудь туманному Зябликово и за пятьдесят рублей довозить местных, так сказать, жриц блуда или обдолбанных талибов до ближайшего метро. А другое – очутиться в нужное время и в нужном месте.
Вот как раз в эту пятницу я очутился в таком месте. И в такое время. И был вознагражден. И материально, и духовно.
Дело было ближе к полуночи. В районе Белорусской. Улица, кажется, Клемашкина. Там есть такой ресторанчик, называется «Марио». Модное нынче место. Порция спагетти – пятьдесят евро. Сам я, конечно, не ел, рассказывали. Что нужно туда бухнуть, чтоб лапша стоила больше полутора штук? На купюрах, что ли, ее варят, на медленном огне в котелке из золота? Не знаю, не знаю. Но – не важно.
Я медленно еду. Из «Марио» выходит мужик, слегка качаясь, голосует. Одет, прямо говоря, хорошо. Я останавливаюсь.
- Рублевка, - говорит.
Я:
- Сколько?
Мужик, подумав:
- В пределах разумного, доброго и вечного.
- Если вечного, тогда, - говорю, - садись.
Сел, поехали.
- Надо же, - вдруг разволновался клиент, - пятнадцать лет на Жигулях не ездил. У меня тоже когда-то была двушка. Тоже синяя. Прямо сейчас разрыдаюсь. Хорошая машина. Типа деревенского сортира на колесах. Или барокамеры.
- Согласен. И турбулентность в этом сортире высокая. Бибика – зверь. Разгоняется, тварь железная, на раз, а насчет остановиться – это уж как выйдет. И чтоб руль крутить, надо пять лет культуризмом заниматься.
- Да уж… А я, понимаешь, шофера отпустил. Сегодня «Ювентус» играет. А он за «Ювентус» болеет. Жалко мужика, прямую трансляцию пропустит. Вот я и голосую. Лет двадцать уже не голосовал… А ты вообще за кого болеешь-то?
- Все больше за себя.
- Нехорошо это. Аутизм какой-то мещанский. Ты что же, брат, совсем спортом не увлекаешься?
- Увлекаюсь. Конной греблей на коньках. Шутка. Играл в юности в футбол. Как все. За команду мясокомбината. У нас на Мячковском стадионе «Мясокомбинат» все время играл против «Спартака-2»…
- Ну вот, видишь!.. Надо нам всем наш родной спорт поднимать. Развивать его надо. За наши команды болеть.
- Например?
- За «Челси». За кого же еще?!. Конечно, за наших, за синих…
- Ну уж «Челси» - это… Прямо не знаю. Чего ж тут нашего? Бритиш-чукотиш какой-то.
- Я тебе вот что скажу, - посерьезнел мужик, - ты мне верь. Я насчет финансов того… Маненько Копенгаген. Ты запомни, брат: где наши бабки, там и мы. Секёшь? Где вложил, там и родное. Проплатил – уматерил… В смысле – усыновил… Ну, ты меня понял.
- В общем – да. Хотя – не согласен.
- Это твоё дело. А я так считаю:«Челси» - он наш. Нашей не бывает. Ясно? Будет прирастать Англией Земля Русская! Всасываешь? Я вообще фанат «Челси». Наши синие – for ever! Вот так! Это тебе не «Спартак – чемпион!», пиво-шарфики-подрался… Здесь все тоньше. Тут – перспектива. Философия. Мир надо скупать потихоньку. Лет через двадцать пять мы всё скупим. Аляску обратно взад вернём. «Челси» – это начало. Андерстенд?
- Йес, оф корз. Хотя сомневаюсь я…
-А ты не сомневайся. Мы тут с ребятами вчера славно слетали поболеть за «Челси». Славно слетали. Целая поэма «Москва – Петушки» получилась. То есть «Внуково – Фарнборо». Нас, понимаешь ли, восемь человек. Ну, типа совета директоров, чтоб ты понял. Паша, Петя, Вася, Сёма, Вагиф, Абраша, Тарас и я. Интернационал. И все, как полагается, фанаты синих. Плюс – Анюта.Она главная по самолётам. Если куда полететь надо, она нам самолёты достаёт. Я ее с яслей знаю. Она еще тогда все с балкона норовила бумажные самолетики пускать. А теперь железные пускает. Анюта – она тоже фанат «Челси». Сидим мы, значит, позавчера в восьмером на нашем этом совете, обкашливаем нефтянку, то-сё… Нефть дорожает, жизнь налаживается… Баррель к баррелю, лимон к лимону. Уютненько все так. Увлеклись. Вдруг Паша и говорит:
- Ребята, так ведь сегодня «Челси» играет!
- Как?!. – кричат ребята. – Он же в среду играет.
- А сегодня и есть среда. Совсем глаза нефтью залили, стяжатели?..
- Ну и ну!.. Заработались мы совсем, - говорят ребята. – Так можно всю жизнь пропыхтеть, как японский зек на конвейере. И никакого удовольствия. Все! Хватит. Ударим алкоголизмом по трудоголизму.
Выпили мы нашего любимого Hennessy VSOP. Это коньяк такой, чтоб ты знал. Штука долларов бутылка. Приличный коньяк. Звоню я Анюте. Так и так.
Она:
- Ты бы еще за полчаса до начала матча позвонил. Думай сам-то. Лету до «Фарнборо» - 4 часа. Так? Начало матча в семь. Так?
- Так, - отвечаю.
- Это значит через два часа надо вылетать.
- Ну и что?
- Какой же я тебе за два часа самолет найду? Все заняты. Вся Рублевка в Лондон летит. Пятьдесят самолётов заказано.
- А ты постарайся, – говорю, - Достань самолётик . На девятерых.
- А кто девятый?
- Ты девятая.
Молчание. Я, как говорится, подпускаю шанели:
- Хоть вживую на «синих» глянешь. Поболеем по-человечески. С Жозе Мауринью сфотографируемся. У меня там схвачено. Давай, давай… Ищи самолёт. Женщина ты из русских селений или бомж бомбейский.
- Ладно, попробую. А пожрать чего вам сообразить?
- Жрать, Анюта, дело поросячье. Нам выпить надо. Hennesy нашего VSOPовского. Ящик. Виски Блю лейбл. Тоже ящик. А чтоб было гламурнее, ты нам из бургундского что-нибудь… Романе-Конти сделай. А из бордо, я так думаю, Шато-о-Брион и Шато-Марго…
- И Шато-Петрюс! – кричит Петя.
Петя, он интересный: он все всегда такое пьет и кушает, чтоб было похоже на «Петю». «Петрюс», «Патэ» и тому подобное. Очень он интересный, наш Петя. А то, что Шато-Петрюс – самое дорогое в мире вино, это для Пети не принципиально. Я тебя ещё не запарил? Не раздражает про Шато-Марго? Не завидуешь? А то, может, ты там уже булыжник пролетариата заготовил?
- Да нет, интересно. А что мне завидовать… «Шато», «патэ»… Говна-то.
- Это верно. Молодец. Ну вот. Анюта, конечно, вдохновилась. За полчаса построила всю евразийскую бизнес-авиацию. А еще через час мы уже были во Внучке-3. Мало того, Анюта изловчилась подогнать самолёт на первую стоянку. Это такой презент, чтоб ты понял. Бонус от Анюты. Тонкость такая. Понимаешь? Все самолётики на задней стоянке, как вдовы, а мы, как матерые многоженцы, - на первой. На заднюю-то надо из терминала ехать, а на первую – три шага, и ты в аппарате. Шик.
Выходим мы, значит, из бизнес-терминала - и на виду у всей бизнес-элиты идем не торопясь к нашему Челленджеру. Вальяжно так. Как пингвины после случки. Всякие там Чубайсы на задах, а мы впереди. Это ж знаешь какой кайф?.. Это, это… Как тебе объяснить, чтоб ты понял… Это как на «Запорожце» «Мерседес» подсечь и сделать ручкой… Чуешь?
- Чую,- сказал я. - Совсем вы там…
- Зажрались, хочешь сказать? Это есть. Слаб человек. Ты бы нефть качал – тоже бы зажрался. Ну, летели мы чудесно. Выпили, разумеется, все. Так надо. За победу «Челси». Пилотов пытались угостить. Пилоты были у нас английские – Ян и Томас. Они, конечно, не стали пить, но видок у них был не очень трезвый. Видно, паров нанюхались. Стюардесса тоже была хороша.
- От вас, мальчики, - говорит, - такой жар идет, что самолету никакого антиобледенителя не потребуется.
Ну, прилетели. За час до матча. В «Фарнборо» самолетов – как мух на пироге. Посередине – Боинг-767.
- Ой! – кричит Сёма. – Смотрите, сколько болельщиков прилетело… Целый Боинг!.. Это ж полстадиона!
- Думается мне, - говорит Вагиф, - что болельщик там всего один. Главный Чукча. И без него игру не начнут.
- А хорошо все-таки, - говорит Вася, - что матч в Лондоне, а не где-нибудь на мысе Шмидта, например, или не в Анадыре. А то бы явно не успели долететь.
- Это точно, - говорит Тарас. – Хотя, как говорится, дай срок…
- Нехорошая какая-то фраза, - говорит Абраша.
Ну, пока мы ехали на стадион, мы еще немного выпили. Граммов по триста Блю Лейбла. Поэтому, честно говоря, сам матч я помню плохо. Помню только: ревет стадион. Все красное, синее… Судя по красному, играли с «Манчестер-Юнайтед»… Хотя, может, с кем-то еще. Но это неважно. Потом мы все ещё фотографировались с игроками и с Жозе Мауринью. Потом - ехали назад, в Фарнборо. Анюта, помню, кричит шоферу:
- Куикли, куикли, животное!
А что может сделать животное, если в Лондоне пробки, как у беспризорника в ушах?.. Оказывается, мы еле успели. На пять минут опоздали бы – и куковали сутки в аэропорту. У англичан с этим делом строго.
В общем, в самолете я уже совсем набрался.
А пришел в себя я на следующий день. Вот пошел подлечился в «Марио». Кстати, приехали. Вон моя хибара. Тебя как зовут-то? Извини, что под занавес.
- Вова, - ответил я, глядя на пятиэтажную «хибару» с пятью башенками.
- Солидно. Вова… Есть в этом имени что-то такое... Настоящее… Кремлёвское, что ли… Ну, ты меня понял.
- Да уж. А тебя как зовут?
- Рома.
- Тоже со вкусом. Кстати, «Челси»-то выиграл или проиграл?
Рома задумался.
- Забыл, - сказал он. – Да это и не важно. Главное – принцип. Ну, пока. Полторы сотни баксов хватит?
- Вполне. Слушай, а зачем тебе пять этажей и пять башенок?
- Черт их знает… Положено.
- А… тогда ладно.
- Машина у тебя хорошая. А главное – синяя. На еще полста за это. Будь здоров, Вова!
- И тебе того же. Чао, Рома! Привет тёзке передай.
- И ты своему…
И пошёл он. Покачиваясь. Нормальный пьяный Рома. Мужик как мужик. Ну, пьет он это своё Хеннеси за тысячу. Да и хрен с ним, пусть пьет. Нет, всё таки нет у меня к ним ни зависти, ни ненависти. Даже что-то вроде жалости есть. Честное слово. Собачья у них жизнь-то. «Челси», башенки, положено»… Как в тюрьме. А я – человек свободный. К тому же, теперь можно дней пять не работать. А я страсть как работать не люблю. Хорошо!